Seu nome na minha bunda

Ontem a Luiza me levou para conhecer uns amigos dela.
Luiza é uma grande amiga minha. Daquelas que quando acontece algo ruim, você liga imediatamente para chorar, e duas semanas depois liga novamente para dar risada, e ela aparentemente não se cansa de ouvir a mesma história um milhão de vezes.
Acho que basicamente é isso o que faz um amigo, não? Você conta com aquela pessoa, aquela pessoa conta com você, e tá tudo certo.

Chegamos cedo e ficamos fumando nossos cigarrinhos enquanto nos perguntávamos que horas aquela galerinha toda chegaria.
Obviamente chegaram em cima da hora dando aquelas desculpas de sempre em relação ao trânsito, ao chefe, a esposa, e em casos mais dramáticos ao enterro da avó.

Seguimos nosso caminho enquanto jogávamos conversa fora. Nada de assuntos sérios, era sexta à noite e os únicos papos cabíveis eram a banda preferida, mulheres reclamando dos homens, homens justificando os homens, e eu preocupada com a hora.

Finalmente chegamos na van que nos levaria para o nosso destino.
Cada um escolheu seu acento, e eu claro, me senti dividida nessa escolha.
16 lugares, e eu obviamente fui pegar o pior. A pior poltrona, no pior lado da van.

A ida estava animada, cantávamos, ríamos e continuávamos as mesmas conversinhas furadas de antes, e então eis que lá da frente um dos amigos da Luiza se vira e diz:
- Marina, eu tenho tatuado seu nome na minha bunda, sabia?
- Ah é? Uma coisa meio Steve-O?
- Você quer ver?

Sem que eu pudesse processar a pergunta, uma bunda se vira em minha direção e é essa a imagem que durante segundos eu tive:

Por motivos óbvios, a foto sofreu alterações.