- Amor, a gente precisa conversar.

- É alguma coisa séria?

- Mais ou menos.

- Como assim, mais ou menos?

- Ah, Leila, pode ser séria dependendo do ponto de vista. Ou não, vai saber…

- Mas só estamos eu e você aqui. Que ponto de vista mais você precisa? É do meu, e do seu. Aliás, só do meu, porque se você vai falar comigo, é só do meu que interessa.

- Mas eu não sei do seu ponto de vista, então falo “mais ou menos” porque se falar que é séria e não for, vou ter te assustado a toa. E se falar que não é, e for, você pode achar descaso da minha parte.

- Marcelo, a gente namora há três anos. Você já me conhece bem o suficiente para saber do meu ponto de vista.

- Mas às vezes parece que eu nem te conheço. Quando acho que sua reação será uma, você me surpreende com outra totalmente inesperada.

- E você ta reclamando? Saiba que homens se matariam para estar comigo, mesmo sendo esse poço de imprevisibilidade que você diz que eu sou.

- Imprevisibilidade? Essa palavra nem se quer existe, Leila.

- Mas é lógico que existe. Não é só porque você não conhece que ela não existe.

- Eu estudei num dos melhores colégios daqui. Sei muito bem o que existe e o que não existe.

- Que nem daquela vez que você achou que “putativo” fosse um palavrão?

- Mas olha essa palavra. Não tem como não achar.

- É por isso que você é assim, Marcelo. Só porque estudou em colégio particular cheio de filhinho-de-papai, acha que sabe de tudo. Já pensou em fazer terapia? Tenho certeza que iria descobrir que a culpa é da sua mãe.

- Minha mãe não tem nada a ver com isso.

- Mas a culpa é sempre da mãe.

- Você não gosta da minha mãe?

- Eu não disse isso.

- Então porque acha que a culpa é dela?

- Se não é dela, é do seu pai.

- Meu pai morreu quando eu tinha dois anos de idade.

- Opa, Marcelo. Está aí então. Achamos o problema: É a morte do seu pai.

- Desde quando você é psicóloga, Leila?

- Só estou querendo te ajudar, seu ingrato.

- Mas eu não preciso da sua ajuda.

- Ah, não? Quer dizer então que você não precisa de mim na sua vida? Ta fazendo o que comigo então? Fica na minha vida quem quer. Sabia disso, Marcelo? Fica quem quer, e se você não quiser, pode ir embora.

- Leila, eu…

- Ai, Marcelo, você vai acabar comigo, né? Desculpa, desculpa. Eu não queria ter dito aquilo. Não me abandona não.

- Mas eu não disse nada.

- E nem precisa. Você veio com essa cara de cachorro que caiu da mudança. Eu te conheço. Eu te conheço!

- Conhece tão bem, que errou.

- Eu nunca erro, Marcelo. Sou pisciana, ascendente Leão, filha de Ogum. Você sabe o poder que isso tem?

- Ta bom, Mãe Dinah, vamos deixar isso pra depois, a conversa em si não é essa.

- Olha você me cortando. Bem que a minha mãe dizia preu não ficar com você. Porque eu não a ouvi, hein?

- Como eu estava dizendo, Leila, eu…

- Não. Você não vai falar isso. Li num livro de auto-ajuda ano passado, que nunca se deve deixar que o outro termine com você. É muito humilhante. Tenho que acabar antes então.

- Ham?

- Marcelo, está tudo acabado.

- Leila, você tem algum problema.

- Olha você já querendo me humilhar! Esse é o estágio pós-termino. O livro falava sobre ele.

- Esquece essa merda de livro. A gente pode conversar como dois adultos?

- E esse é o da raiva. Sabia que aquele livro me serviria em algum momento. Só aviso, Marcelo, no estágio do arrependimento, eu não vou voltar não, hein? Você só me fez sofrer.

- Leila, você está acabando mesmo? Tem certeza?

- Ta com raiva por eu ter estragado seus planos de acabar comigo primeiro e sair por cima, né?  Mas me diga, Marcelo, quais palavras exatas você ia usar?

- Apenas seis palavras: “Estou pensando em comprar um cachorro.”

- Eu sempre quis ter um labrador.

Corra Mary