Pomba

“Excuse me please one more drink
Could you make it strong cause I don’t need to think
One drink to remember, then another to forget
How could I ever dream to find sweet love like you again
One more drink and I’ll move on” (Dave Matthews Band – Grace is gone)

 

 

 

 

A noite acabou de entrar, mas já está demorando séculos pra passar.
Você fecha os olhos desejando dormir pra só acordar daqui a dois anos, em outro lugar, em outro corpo, com outra vida e outras memórias.
Seria fácil demais.

Você perambula pela casa. Lê desde “Caras” a “lista das compras semanais”, qualquer coisa que te entretenha está valendo (por pior que seja).
Abre a geladeira sem o menor propósito, como se a solução de todos os seus problemas estivesse naquela caixa de Longa Vida desnatado que te encara.
As comidas embrulham seu estomago e você bate a porta tão forte, que escuta algo cair.
Foda-se, outro alguém vai abrir a porta novamente e tudo cairá, e então será problema dele, e não mais seu.

Sua casa te lembra qualquer coisa, menos um lar. A noite tomou conta de cada cômodo e nem todos os cigarros fumados por pura vaidade a fazem se encaixar em toda a hipérbole existente na palavra “mundo”.
Você é uma estranha consigo mesma, que não pediu pra estar lá.

Você ouve conselhos furados, palavras bobas, muita gente querendo opinar e cuspir uma solução no problema que elas não vivem.
Você balança positivamente a cabeça, emiti qualquer som e olha pro nada… Tão bonita aquela pomba nojenta e cinza, atropelada no cruzamento q insiste em atropelá-la mais e mais a cada carro que passa.
Já basta. A pomba já está morta!